martes, mayo 29, 2007

Culos y proculos y unas cañas

Todos lloramos. Unos de pena, otros de risa, otros de envidia..y así hasta el final de las lagrimas.

Yo llevo varios días que parezco la Nancy lagrimitas, si esa a la que le metes un biberón a presión por la boca y hace pipí y si la dejas mojadita empiezan a salirse granitos en el culo...o, ¿Esa era la barby escocia? Me lío, debe ser cosa de la edad.

La cosa es...que me disperso con facilidad.
A medio dia un amigo que hacia tiempo que no veía, ha venido a buscarme para tomar algo, vale si unas cañas. Y yo para animarme y después de dos ruegos (innecesarios ambos) he dicho que si.
Cuando íbamos caminando palbar, mi amigo me ha metido un codazo en el costillar y me ha dicho señalando con un dedito tieso a una moza que iba delante de nosotros. –Juer fíjate en el culo que tiene esa, por diosssss¡¡¡¡¡

Yo he mirao con azco a mi amigo. Hay que reconocer que la muchacha tenia un buen proculo y mejor culo e intentando recuperar el aire que me había sacado con el codazo he contestado.
–Ya me fijado, joer. ¿Quieres tocar mi erección?, ahhh, me pongo caliente ahora o lo dejo para después?
Mi amigo es del tipo que espera risas en el “carnaval” pero participa poco cuando le llueven a él las chirigotas.
No se, si me explico o no.
Allí estábamos tomando una caña, y él solo hacia hablarme de culos, el de la muchacha, el de su secretaria, el de una amiga, que si subidito, que si bailón como a él le gustanl y ese tipo de cosas.
Yo, entre muy malas costumbres tengo una muy buena, y es dejar que hablen y hablen sin interrumpir las tonterías que se dicen cuando crees tener a alguien que te escucha atentamente.
Pero siempre hay un detalle que se escapa a todo conversador compulsivo Y es que tarde o temprano se tienen que callar, bien para coger aire, bien para beberse un trago o para comerse el pincho de tortilla.
Y ahí es donde yo he aprovechado para hacerle una pregunta a mi compañero de jarra.
-¿Se puede saber por que todos los heterosexuales que conozco tienen esa (y digo muy bajito) fijación por el culo? Mi amigo que evidentemente no ha escuchado la ultima parte de la pregunta me dice..¿Cómo, que no te escuchado?
Fin. Ya la cagao. Ahora no me quedará más remedio que repetirle la pregunta con mi tono de vendedora de mercado, jurelitos oiga, -FIJACION POR LOS CULOS, ¿QUÉ POR QUE TIENES ESA FIJACION CON LOS CULOS, QUE LLEVAS MEDIA HORA DALE QUE TE PEGO?

Y llega el carnaval, y en el mercao se hace el silencio y todo el mundo nos mira. Ellos y ellas pendientes de respuesta del hombre. Si eso, que responda y de paso nos enteramos todos.
Pero como ya he dicho, mi amigo no es de aguantar chaparrones, y medio indignado me dice: –Ya te vale.
Se levanta, pero antes de irse suelta:
–Ahora la caña te la pagas tú.

Vale, no necesito que nadie con fijaciones culeras me pague la caña, además a mi ya me hicieron un soneto,por supuesto dedicado a mi esplendoroso culo y que cualquier día de estos cuelgo por aquí. El culo no, me refiero al soneto.

Al salir del bar, notaba miraditas en la espalda, supongo que alguien miraría el mío, y quien sabe, a lo mejor ese alguien le dijo a su amiga. –Mira que culo tiene esa, por díos.

Y así es la vida, como la pescadilla que se muerde la cola.

lunes, mayo 28, 2007

¿Por qué?

ImageChef.com - Create custom images Hay veces que las tardes se llenan de silencios, y pasan a convertirse en noches mudas y frías. No puedes dormir y al intentar hablar no encuentras tu voz. Miras los ojos de los demás y sabes que todas las voces han cambiado, incluso la tuya. De todas formas ¿Hay algo que decir? No gastas las pocas energías que te quedan en explicar el terror que sientes y como te llega hasta los tuétanos. Hace unos minutos estabas seguro de que ibas a morir y ahora tiemblas recordando una vez más la cara de los que quieres y dejaste atrás.
Y sabes que los ojos que te miran tienen tanto miedo como tu. ¿Como puede consolar el que no encuentra ni su sombra?

Y sabes que hay días que empiezan, como si fueras a ver fuegos artificiales.
Esa madrugada miraste al cielo buscando una nueva estrella y te imaginaste a todo color una nueva vida. La tenias tan cerca, solo quedaba extender los dedos y tocar la nueva tierra que te acogería, incluso el sol te calentaría más.
No, no hay fuegos artificiales, solo ves los intermitentes de las avionetas que vuelan sobre tu cabeza.
Son los que rastrean la esperanza. Buscadores de personas que sueñan con un futuro mejor. Y como demonios vestidos de luz, santeros de buena voluntad son los que con un solo golpe de radio te señalan y te condenan. Ese sueño se queda tan cerca que notas en la punta de los dedos el calor de su roce.
El mar es tan grande, tú tan pequeño y aun así te han encontrado.Tan cerca y tan lejos.
Con una manta tapan la cara de quien no llegó con vida y se felicitan unos a otros por su buen olfato, por su buena voluntad y por tener que tapar tan solo a uno de ellos.
Pero hay cientos de ojos que no encuentran consuelo, manos rendidas que se aferran a lo único que le han dejado, un cuerpo cansado.
Dedos que no tienen fuerza para limpiar las lágrimas de otros ojos que también son mar.
Las manos que te ayudan a levantarte, te ofrecen un vaso de té caliente y un bocadillo que sabe a derrota. Quisieras hacerles entender, pero no te dejan y te rindes.

Un silencio que solo rompe un periodista con brillo en los labios, que avanza despacio mirando la luz roja de una cámara y que insensiblemente y como si de una plaga de inmundos bichos se tratara, habla de esos cien nuevos problemas que han llegado a la costa. Pasa junto a ellos pero no los ve. No mira sus caras,ni sus ojos, no escucha sus voces, si es que las tuvieran, si la hubieran encontrado.
¿Quien hará las preguntas?. Las respuestas son el mar de muchas personas.

Jamil vendía cinturones. Jamil solo quería vivir. Jamil tenia 16 años, una vez tuvo suerte y lo consiguió. La manta que tapa su carita morena es de Paduana, su hermano Padis la guardó cuando lo trasladaron a donde sea que lo llevaron. Y ayer, mientras le compraba un cinturón que no necesito,él me miraba y en sus ojos leía una simple pregunta que yo quisiera saber contestar ¿Por qué?

sábado, mayo 26, 2007

otra cosilla para el blog

ImageChef.com - Create custom images
Si es que provoco que los hombres hagan shalauras en cuantito me conocen...

jajaja...bueno en esta pagina podeis crearos vuestras propias cosillas para que vuestros blogs luzcan con más salero, alegria y esas cosas...
¿Que más quereis? Es sabado, estoy trabajando, estoy aburrida,tengo resaca, hambre y ganas de dormir la siesta.
Buen findesemana a todos...Me voy a ver si le puedo borrar el tatu al mozo...
;-)

martes, mayo 22, 2007

Pasaba por aquí



Pues es la tercera vez esta mañana que se me ponen los pelillos tiesos. Los del cogote es peor, pero cuando intento hacer la foto con el móvil no consigo que salga la nuca, siempre enfoco a los soplillos y no es plan.

Un trocito más de ChuliFrankestein. Disculpen la flojera para seguir escribiendo pero creo que tengo calentura, que no es lo mismo que estar caliente...mal pensados.

Shaluditos

lunes, mayo 21, 2007

Rasqueras y regimen y rabietas

Hay cosas que me fastidian. Y me pican y me escuezen y me provocan ganas de rascarme las postillas.

Una de ellas por ejemplo, son las ganas de fama y bombo que tienen algunos bloggers, no contentos con las personas que van a visitar su blog, se dedican a visitar una barbaridad de ellos, copiar un texto de halago y enviar su dirección para que tú los visites, no se, supongo que ganaran pasta por cada entrada ya que si no, no tiene mucho sentido...hoy al mirar algunos blogs, he visto la misma invitación a todos ellos, por poner un par de ejemplos en el blog de vito, el de presionado...



Ultimamente todo me pica. El otro día un colegin me sugería que dijera públicamente cuanto me picaba, y que lo dijera aquí en el blog, supuesta e inmediatamente saldrían voluntarios para darme una buena rasquera, claro que yo veo más lógico y más sensato comprarme por ejemplo, un rastrillo a tener que esperar a que cientos de manos anónimas me arrasquen las postillas meduseras que lucen mis carnes morenas.

Me fastidia tener que empezar la dieta. Me fastidia no tener un metabolismo super quemador de grasa que evite que se me pegue la chicha al culo. Todo el año criando carnes para perderlas en la operación bikini, que desperdicio señor.
Pues lo dicho, creo que estoy ligeramente de mal humor.
Llevo trece horas y treinta y cuatro minutos a régimen y ya me noto el estomago pegao a las tripas, aysss y aun queda la tarde.

Shaluditos a todos y buen lunes lunero.

miércoles, mayo 16, 2007

Torpe yo?...amos, amos

Disculpen ustedes que tenga pelin abandonado eso de escribir por aquí, pero es queeeee
Estoy de mecanica de ordenadores y claro:
Que el primer ordenata esté medio jodio, es normal, tiene más años que las arrugas de mi cara y todos estos años ha aguantado mis torpezas con la fortaleza de un elefante.
Pero, el portátil es otra cosa.
¿Alguien de los aquí presente le sudan de vez en cuando los dedos?. Pues a mi si, sobre todo cuando hace 35 grados y el sol me está dando directamente en la cara y claro, el dedo se me queda pegado al ratón y toda la pantalla se marca en azul y sale un aviso que dice ¿Está seguro que quiere borrar los elementos señalados? Y yo pienso que Noooo, pero se vuelve a quedar pegado el otro dedo y sin querer le doy a que Si .
Podria seguir contando cosas, si no tuviera miedo a que se me volvieran a hacer un nudo los dedos y termine borrando el blog y el sistema operativo y esas cosas.

Aparte de todo eso.
Las medusas se han ensañado conmigo en mi primer bañito playero del año, y eso que el agua parecía que estaba helada, o eso o en cuanto yo me metí al agua vinieron todas a calentarse a mi laito.
Incluso anoche con las rasqueras de la muerte soñé con ellas. Papá medusa le decía a todos sus hijitos y familiares que vinieran a calentarse al laito de mi culo, como si fuera una estufa fíjate, y allí estaban todas extendiendo sus tentaculos hacia mi y buscando la calor.

Hoy me levantao con complejo de mesa camilla.

En fin, si viviera en el campo seguro que me comerian las garrapatas.

lunes, mayo 14, 2007

Corazón descosio

Estoy tielna...en el sentido tielno de la palabra
Estoy nostálgica...en el sentido nostálgico de como yo la percibo
Estoy melancólica...en el sentido melancólico de lo que me rodea
El sol me da en los ojos...y me gusta
Escucho una canción preciosa...en lo que la palabra bella significa para mi.
Quiero decir adiós , hasta luego y hola ¿como estas?
Quiero quince minutos de libre expresión...sin hablar y sin entender.

Quiero una yerbita santa, que me cure las adiciones, las tentaciones y las maldiciones.
Y aquí delante de ustedes, quisiera encontrar un principio y un final, un adiós y un hola, y mil palabras de conversación en ingles, y ya que estoy en alemán también.

En fin, quiero unos brazos abiertos de par en par y unos sueños qué me inspiren sonrisas y mil risas.
Cuantos sueños dejamos que se vayan por las rendijas de la ventana, y todo por no tener cuidado en cerrarla a tiempo, confiados en que la corriente no los moverá de lugar. Que vanidosos somos.

Definitivamente estoy tierna...en el sentido tierno de la palabra.

Menos mal que no pongo etiquetas a los temas, sino a este le tendria que poner "una tarde tonta la tiene cualquiera"

miércoles, mayo 09, 2007

Piropos

Recuerdo cuando mozita, aparte de que las costumbres han cambiado, los hombres que me piropeaban antes(todos), han pasado a ser de otro tipo. Ahora solo los aguelos me dicen guapa y por que les ayudo a cruzar la acera, o les arreglo algún papelajo, o les meto una caja de vino en el coche, y me supongo que serán piropos, o al menos yo lo quiero creer así, ya que al 95% de ellos no los entiendo. Con lo cual, igual me están diciendo vacaburra y encima yo les mando una sonrisilla profident.
A lo que iba, antiguamente los hombres tiraban más piropos en relación a lo wapa o lo mona o la jaca que estaba una. Ahora no, a no ser que sea por internet o que vayan en un coche a toda hostia y escuchando pum, pum, pum. Con lo cual tampoco sabes si era un piropo o te siguen diciendo vacaburra.

Como ya he dicho en el post anterior, estoy poco profunda y no tengo muchas ganas de pensar y eso, así que os mando una preguntita.
¿De todos los piropos que os han dicho, o habéis dicho, con cual os quedáis?(a vuestra elección, o los dos) Y me refiero a ese piropillo que aun cuando hayan pasado 20 años os sigue haciendo sonreír.

Predicando con el ejemplo, el que más me ha gustado a mi ha sio este:

Si fueras Sancho Panza con ese vocabulario, enamorado de vuste acabaría.

Podéis tener vuestras dudas sobre el piropo, pero es especial.
Venga...andaleeee...andaleee...contarme esos piropillos vuestros.

lunes, mayo 07, 2007

Hace unos días, hablando con una blogera de "éxito". Si, de esas que reciben cien o doscientos comentarios a cualquier cosilla que cuentan, me decía que se tiraba horas pensando que escribir en el blog y que estaba pensando en chapar durante un tiempo, por eso del agotamiento.

Yo no se que es la fama blogera, amos, faltaria más. Mi amiga tampoco sabe que tengo un blog, no quiero que me mire ni por encima, ni por debajo del hombro.
¿Para qué? En realidad muchos blogs se cierran más o menos en unl año, mes arriba u mes abajo.
Y eso me hace pensar en el significado de esto. Y que hay algunos blogeros a los que me disgustaría no leer más, bien por su humor, por su seriedad o simple y llanamente por que me gustan.

Y también me hace pensar que yo no dedico más de diez o quince minutos en pensar, escribir, e incluso colgar el post (conste que parte de ese tiempo, casi siempre está dedicado a buscar tal o cual canción)...a ver, no hablo de los cuentos más o menos largos, esos se llevan un ratico más.
En fins, ya he pensado demasiado y si sigo así se me caerán los pantalones.
Este fin de semana, mientras algunos se emborrachaban y otros cogían aviones o simplemente descansaban en el sofá yo me he dedicado a comer gacho, ¿Veis los dos rabitos y las orejillas? Pues esas ya forman parte de mis calnes morenas. Adjunto foto de las que pueden herir la sensibilidad de los más sensibles, u sea, que los vegetarianos cierren los ojos y no miren.



Esta mañana cuando pensaba en lo que dio el día de ayer de si, y mientras me divertía jugando con el tirapalets me he quedao engancha por el pantalón y se me han jodio los vaqueros.
¿y? ¿y? ¿Esto a que viene?
Bueno es que llevo unos días muy intensos y me apetecía contar algo un poco light.
Y con esto y un bizcocho, hasta mañana.....
Posdatilla: Vaaleee reconozco que la correción de faltas de ortografia están incluidas en los diez minutos.





viernes, mayo 04, 2007

Largo, largo, largo, largo cuento.

¿Qué pasa cuando una está leyendo dos o tres libros a la vez? Pues esto.

Yo, Teresa Heredia, en los qué creo que son mis últimos momentos de vida, quisiera decir algo antes de que los angelitos negros recojan mi alma. Esto no es una carta de confesión ya que como alguna vez leí; la confesión es para pedir disculpas y contar pecados; a esto lo podéis llamar mi epitafio y no es para ajustar cuentas con el de ahí arriba. Díos me libre, con lo de izquierdas que siempre he querido ser.
Seguramente muera, y al igual que en la Crónica de una muerte anunciada, empiezo la historia por el final, así no os llevareis sorpresas.

Quiero qué esta carta sea pasada a todos mis amigos, familiares y demás conocidos, de hecho, quiero que la pongan en un marco plateado sobre mi ataúd, para que todos puedan leerla, así no tendrán que estar pidiéndosela a mi pobre viudo, y si alguien pregunta de qué he muerto, decid igual que el protagonista de esa novela, decid que me han matando.
Ese es mi deseo en estos últimos instantes de agonía. Respetadlo, o juro que regresaré de la muerte y os arrancaré los pelos uno a uno.
Me encuentro tirada en el suelo de la oficina, posiblemente tenga todos los huesos del cuerpo rotos, aunque tengo el consuelo de que no hay sangre por ningún sitio, ya sabéis que me da cierta grima. El brazo derecho parece que está bien por eso puedo escribir. Ya hace tres días que me encuentro en este lamentable estado, nadie ha venido a buscarme, nadie me ha echado de menos, ahora que lo pienso, ni siquiera ha sonado el móvil. Que triste es morir sola, sin nadie a quien poderle agarrarle la mano o poder eructarle el ultimo aliento. Ahora mismo me siento como Pascual Duarte, herida de mala suerte, desgracia e infortunio.
¿Qué ha pasado? Os preguntareis todos cuando estéis llorando sobre mi cuerpo sin vida. ¿Cómo ha podido ocurrir?. Algunos levantareis las manos al cielo y clamareis respuestas.
Pues llorad, llorad malditos, llorad sobre mi tumba, y cuando las campanas clamen por mi seguid llorando, en estos momentos de desconsuelo mi única alegría es imaginaros como plañideras, tirándoos de los pelos, ya que no habéis sido capaces de preocuparos por mi en estos largos días de agonía. (Os rogaría que cuando lloréis, no lo hagáis encima de mi cuerpo, no quiero que ninguna de vosotras (pelanduscas) llene de lagrimas mi bonito vestido blanco (ese es el que quiero para mi entierro).
Ganas me dan de no contároslo, por abandonadme en este frió suelo de muerte pero lo haré:


Empezaré por señalar con un dedo al primer culpable de mi muerte: Manolo. Los que lo conocéis ya sabéis que le gusta chulear de saber más palabras que nadie, presume de conocer todos los sinónimos, antónimos y majaronimos de cualquier palabra. Él, en su perpetua sapiencia me escribió una palabra que jamás había leído, una palabra a la altura de la imaginación de Cortazar, una palabra más complicada que un cronopio y más chula que un chotis. Como todos sabéis, mi curiosidad se tienta sola. Primero intenté buscarla en Internet, pero un virus había bloqueado el ordenador, después llamé a mis amigos más listos para preguntarles que significaba aquella palabra. Nadie la conocía, con lo cual puedo afirmar una cosa: -Manolo, yo aseguro que tú te la inventaste, espero que sientas al menos la misma culpabilidad que Edipo y si no te sacas los dos ojos, al menos espero que te quedes tuerto.

Poco después y como ultimo recurso decidí abrir el Larousse. (Ya no siento dolor en la parte inferior de mi cuerpo, el primer dia fue horrible, no podéis ni imaginar lo que duelen las piernas rotas)

El polvo es el segundo culpable, pero el que se cuela entre los libros (obscenos, mal pensados). Todos sabéis cuanto apego les tengo, ¿por qué no los tiré todos después de casarme?, ¿por qué no contraté a una limpiadora que les pasara el plumero al menos una vez al año?. Debí de hacer lo mismo que el cura y la ama del Quijote, una buena candela con todos ellos, pero ya es tarde para hacerlo, hacedlo vosotros por mi.
Un millón de malditos ácaros aprovecharon para colarse en mi sistema respiratorio haciendo estragos y provocándome El Gran Ataque, pero en vez de ovnis disparando rayos, me provocaron estornudos, esto hizo que mis ojos se llenaran de lagrimas y que la garganta me ardiera; estornudé tanto y tan fuerte, qué llené de mucosidades toda la oficina, había kilos de escupitajos y mocos en cada rincón, la pantalla del ordenador, las facturas, los libros, la silla.
De la mesa aun cuelga uno largo y duro, como si fuera una estalactita cavernaria que amenaza con caerse y dejarme tuerta de un momento a otro, no quiero parecer el pirata barba azul en mi ataúd, ya que puestos a elegir, quisiera parecerme a Ofelia, en su muerte húmeda, tan linda con todo el pelo para atrás.
Ahora ya no escucho los ruidos de la calle, imagino que debe ser de noche, aunque no lo puedo jurar, mi vista siempre ha dejado mucho que desear, perdí las gafas en el tercer estornudo, y siento que debo abreviar mi escritura, ya siento los aleteos de la muerte ...Solo espero que tenga la cara de Brad Pit

Cuando me sobrepuse de los estornudos y miré alrededor me di cuenta de El Desastre Moquero. Inmediatamente cogí un cubo y varios trapos mojados, dispuesta a limpiar todo lo que mis pulmones habían expulsado. Decidí empezar por la cristalera, que era lo más visible para cualquier visitante inoportuno.
Le pedí las escaleras a mi querida amiga Lola, por cierto aprovecho para darte las gracias. ¡Siempre has sido tan buena, incluso aquella vez que me pillaste haciendo manitas con tu novio¡, lo entendiste tan bien. Yo te hubiera sacado los pelos, pero tú actuaste como una amiga comprensiva, por cierto, el taladro que me prestaste, no funciona muy bien, se le salen constantemente las brocas, lo llevé al taller y allí me dijeron que nunca había visto una cosa así. El ticket de recogida está en el cajón de la cocina. Dile a mi pobre casi viudo, que te lo dé en cuando pasen estos días de luto y tristeza. De paso, si eres tan amable, llévale al pobre algo para comer, y obligadle a que se afeite, no quiero que parezca ningún Robinson, Pobre hombre.

¿Ya os imagináis que ocurrió, verdad?.¡ Siempre me he rodeado de gente lista¡

La escalera. O bien la apoye mal o bien resbaló con alguno de los miles de escupitajos húmedos que había en el suelo o, quizás estornudara en aquel fatídico momento, ya qué no creo que uno de sus escalones cediera, tal y como me pareció que ocurrió (no recuerdo muy bien, caí de cabeza al suelo y ahora todo está difuso). Note como perdía el equilibrio, mi cuerpo hizo verdaderos esfuerzos por agarrarse a algo, arañé la cristalera, el techo, pero mis manos no encontraron nada a firme en su camino, tan sólo esa lámpara que siempre ha estado mal colgada. (no te sientas culpable Juan, la colgaste con tu mejor voluntad) A Dios le agradezco que no se fundiera al caer y qué milagrosamente aun esté encendida, al menos moriré con luz.
Ya veis, ser tan limpia es lo que realmente me está matando. Eso, unido a una maldita palabra inventada , un inoportuno acaro, ¿o un peldaño de la escalera mal atornillado?, o no tener amigos que se preocupen de mi, o un marido que piense -¿Dónde se ha metido mi mujer?, ¿ha ido a comprar tabaco? (Si cariño, fumo a escondidas, nunca he dejado de hacerlo). Tú, con tu indiferencia eres culpable de mi joven y traumática muerte, eso es lo qué me ha matado y no el tabaco tal como tu predecías...(siempre has sido tan gafe)
Y aquí estoy, escribiendo mi ultima historia, me da pena no terminar de escribir aquel cuento tan gracioso de mi último viaje, ni ver la sexta parte de Hospital central, ni terminar de leer los libros que compré el sábado, al menos me están siendo útiles, ya que el Quijote lo tengo puesto en la cabeza de almohada, y el Manuscrito Carmesí de Gala me sirve de apoyo para escribir, por cierto para mi el mejor.

Te quiero mamá, tú si que me has entendido siempre. Me hubiera gustado morirme más vieja que Matusalén, y no hacerlo aquí, tirada en el suelo entre tanto polvo, entre tantos mocos, saliva y pedazos de mi cuerpo tirados en el suelo. (Mama, diles a los de la funeraria que me hagan un bonito zurcido y que me peguen lo roto con pegamento o lo que tengan para pegarme)
Y ahora va mi ultimo pensamiento y mis último adiós en este mundo cruel ( ya se ha fundido la bombilla, perdonad mi letra)

En primer lugar, no quiero que me pongan laca, ni que me pinten los labios en rojo, no quiero parecer ninguna lagarta, nunca me ha pegado ese color.¿Recordáis cuando se murió la Antonia, la madre de la Lola?. Uys, daba susto.
En segundo lugar, no quiero que nadie llore más de tres días. Los mismos que yo he llorado en este sucio suelo, acordándome de todos vosotros, ingratos, yo que siempre me he preocupado por vosotros.
En tercer lugar, ni se os ocurra quemarme. Quiero que os gastéis el dinero en una bonita lapida de mármol, y que me llevéis flores el día de los muertos.
Y con esto me despido de vosotros. Como ya no hay limbo, iré directamente al cielo y allí esperaré a los que suban detrás de mi.
Termino con una frase de mi tocaya Santa Teresa, para los que aun no tenéis remordimientos.
Morir y padecer han de ser nuestros deseos.

Yo muero, vosotros padeced.

Posdata: Recordad todas mis voluntades o ateneos a las consecuencias.
Ah, decidle a la limpiadora que los mocos secos salen con agua caliente y un buen chorreon de amoniaco.

Laura.
Estooo, cualquier parecido con la vida real es pura coincidencia.
Buen fin de semana.

miércoles, mayo 02, 2007

Ayer, dos de mayo de 2007, festivo en la comunidad de Madrid, entre otras cosas me
dijeron que mis maliciosisimas dobles intenciones fomentan a que alguien pueda pensar así u asá. Eso me hace pensar que soy la bomba, no solo provoco un pensamiento en algunas personas,¡ sino dos ¡ De aquí a ganar el premio Príncipe Asturias de la tonteria no queda nada.(Mus inventa palabras y yo premios)
Y una cosa me lleva a la otra y recuerdo que hace nueve años, en esta misma fecha, volaba hacia mexico, de viaje de novios y allí casi abrí los ojos, y vine con efecto biolacasitos, negra por dentro y tintada por fuera.
Y que hace cinco también volaba a mexico, pero esta vez acompañando a una amiga que se había enamorado de otra por los interneses y que no sabia si lo que sentia era real o no. El viaje de vuelta lo hice yo solita. Ella aun sigue allí, jugando a las barbys con una cubana exiliada.
Y que hace cuatro di un portazo, cojí mi nana, mi maletita azul y mi canesú y me fui de mi casa.
Y que hace tres murió mi aguelilla.
Y que hace dos estaba en la plaza de Jemma El Fnaa, haciendo fotos a los encantadores de serpientes, a los cuenta cuentos, a los bailarines y los comedores de fuego, y a otros que se tragaban una espada como si fuera un plátano. Y yo con las manos pintorreadas de henna hacia fotos medio hipnotizada.
Y que un año, coloqué un post que nadie leyó en esté blog.
y hoy, resulta que provoco más de un pensamiento y encima para consuelo mío resulta que es malicioso.
Quien sabe, a lo mejor el año que viene provoco uno que sea pelín obsceno y cualquiera sabe que tipo de premio me pueden dar.